Публикация:



Многоточие № 4

Произведение включено в рубрику: «Философская лирика»

Солнечный луч засмеялся в объятиях туч...
Так бородатый индус поднимается в гору.
Я же сбегаю с небес, из заоблачных круч,
Дабы стишков набрахманить поэту Тагору.

Нобель на блюде не выложил премию мне,
Не потянул и поместье под нашей Калькуттой.
Ах, отчего же порхаю один в вышине?
Может быть, просто свои горизонты попутал.

Годы песочком струятся меж тонких фаланг,
Время жар-птицей кудахчет, обуглены пальцы...
Прах мой развейте... не важно, в Москву или Ганг...
Главное, чтобы с толпой благодарных бенгальцев.