Публикация:
Многоточие № 13
 Произведение включено в рубрику: «Философская лирика» |
Из цикла «Бредущая по граблям»
Средь буйства зелени и света,
Как будто горькая вина,
Засеребрила ива ленты,
Иль ранней боли седина.
От ветра вздрогнула: не мучай,
Спрячь в разноцветие садов.
А он, назвав её плакучей,
Распутался и был таков.
Стёр вечер мысли о желанном,
Навеянные мне весной,
И думы растеклись туманом
По тропке узенькой лесной.
А ночью все, как кошки, серы,
И надо бы уже домой
Но серебро ракит, как веры
Поклон о помощи немой.
Под утро, распрощалась с ивой,
Не разгадав её секрет:
Как, почему бесчестно-сивый
Питает благородный цвет…
Дата публикации на сайте: 17 июня 2013 г.
© Абайкина Ольга |
