Публикация:



Многоточие № 13

Произведение включено в рубрику: «Философская лирика»

Блюз – это то, что рождается тёмной ночью.
Блюз – это то, что приходит с соседних крыш.
Блюз – это то, о чём говоришь между прочим…
Блюз – это то, о чём прочим не говоришь…

Струны дрожат, и нервы дрожат, как струны.
Верю - придёшь ты, и мы этот мир зажжём!
Из миража являясь дорожкой лунной,
Ты на рассвете становишься миражом,

Призрак Джульетты, Офелии, Дездемоны,
Музы, что требует легче стать, воспарить.
Снова звучит в ушах колокольным звоном:
«Ну же, проснись, вставай, начинай творить!»

Блюз вырывается. Он набирает силу.
Блюз изнутри разрывает на сто частей.
Не удержать этот взрыв килотонн тротила.
Не изложить на листе или на холсте.

Нота за нотой – тянет клещами душу,
Каплю за каплей льёт кровь на нотный стан
Блюз. Кто вампиром блюза вчера укушен,
Завтра с гитарой – в путь по «святым местам».

Эти мучения, пытки – моя награда.
С ними жить тяжело, а без них – никак.
Вряд ли усталый мозг приведу в порядок,
Вряд ли сумею в сердце понять бардак.

И ночь за ночью могут идти повторы.
Не понимая, куда и зачем стремлюсь,
Буду искать мажора баланс с минором.
Буду… Пока живу… И пока есть блюз.