Сердце, словно промокашка, тянет кляксы диалога,
А душа из каталажки: то ли к бесу, то ли к Богу.
Как промытые букашки, мысли, высохнув немного,
Отлетают без отмашки: или спело, иль убого.
Веры нет, одни ромашки: воля, доля, ложе – стогом;
Оседают на бумажки либо словом, либо слогом.
Вверх тормашками – кармашки высыпают на дорогу
Колокольчик, клевер, кашку: и к свободе, и к острогу…