Публикация:



Многоточие № 17

Произведение включено в рубрику: «Философская лирика»

Из цикла «Владенье орестид»

Прости за то, что, не желая зла,
Добра тебе, увы, не пожелаю.
И скинув всё, что до сих пор везла,
Душа меж нами высит Гималаи.
Нас развела не лживая хула,
А дерзкая горячность молодая,
Что по судьбе беспечных провела,
Щедрот не чтя, ничем не обладая.
А нынче даже полная мошна,
Что дарит всё, чего ни пожелаю,
Нам не важна, хоть есть, а не важна –
Побед не жаждет сущность пожилая.
Всем устремленьям загасив огни
И все обиды сердцем принимая,
Не жди, не хнычь, не помни, не мани.
Молитва бессловесная – немая.
Не развязать подмокшего узла.
Не распознать размера пса по лаю.
Прощай теперь, мне пожелавший зла,
Прости за то, что блага не желаю.