Публикация:



Многоточие № 18

Произведение включено в рубрику: «Философская лирика»

Затихли крылатые битвы,
теперь – скука-жизнь у свечи.
Спасают врачи. И молитвы, –
когда бесполезны врачи,

когда, словно мусор, таблетки
тревожат печальную кровь.
Когда прекращаешь быть метким,
и выстрел – не в глаз, – в щёку, в бровь.

А Небо – на пропасть похоже,
в которой – и небыль, и кровь.
Оно лишь – за нас подытожит
и важность, и тщетность боёв.

А память по нервам – как бритвой
опять полоснёт сгоряча.
Затихли суровые битвы,
теперь – скука-жизнь при свечах.